Вдоль дорог следы приземления «градов» и мин. Изрешеченное ограждение трассы, вывернутое мясом наружу, похоже на покалеченные руки, тянущиеся к тебе. От этого пробегает холодок по коже. То тут, то там воронки, старые и свежие. Ополченцы на блокпостах, суровые, холодные, как и сама погода сейчас здесь. «Ваши документы. Спасибо. Проезжайте» — отдает замерзшими руками корочки.
Многострадальная земля осенью переодела платье на еще более траурное, при взгляде на которое — сердце сжимается.
Иногда воображение играет со мной, и когда я еду, мне кажется, что я слышу «бахи» и «уууухи», нет, не те, которые могут быть сейчас. А которые были тогда, пол года назад, год. Крики, стрельба, лязг, отвратительный, страшный лязг гусениц и рев танковых двигателей. И вот этот — «Фщ фщ фщ фщ»… Красные росчерки реактивных снарядов. Воздух дребезжит, кажется меняется сама атмосфера, звенит, будто небо падает на тебя, когда летит 152 мм низко… Низко…
Потом — раз, и ты снова в машине. В ней тепло. В ней хорошо.
Дорога быстро бежит, и ты цепляешься взглядом за какие-то домишки где-то далеко на просторах… Бескрайних просторах Донбасса.
Чертова дорога будет снится мне теперь всегда.
Ведь это не просто полотно, это путь к человеческим судьбам. Разным, полярным, но все чаще трагичным. Трагичным. Страшным человеческим.
Нет Комментариев