Честно говоря, два дня я не могла прийти в себя. Сделала один единственный вывод: не нужно что-то доказывать людям, которые рассуждают на основании картинок в телевизоре. Которые даже не представляют себе разрушенного войной Донбасса. Что может знать о войне та, к которой не прижималась в страхе четырехлетняя внучка? Или тот, чей дом не превратился в пепел?

 

Они попрекают беженцев за инфантильность, они встречались исключительно с лентяями и попрошайками, они помогали детям Донбасса, но потом убедились, что те слишком жируют…

 

А у меня перед глазами совершенно другие картины. И на пути мне встречались совершенно другие люди – большей частью.

 

Наверное, мы – из разных вселенных.

 

Песню вот даже получилось написать. Так горько стало оттого, что у некоторых – короткая память. Местами – амнезия просто.

 

ОСТРОВ ДОНБАСС

 

Не уснет никак город –
Снова вой сирен «скорых».
Хрупкий «минский мир» бьют на части –
Таково донбасское счастье.

Слез о нас не прольют,
Будто это – салют,
Словно где-то вдали
Звезды ярко зажгли,
Только все здесь не так,
Это – пламя атак,
Страшных дней круговерь,
Это – горе и смерть…
Правит нами война.
Где же наша страна?
Это – остров Донбасс.
Помолитесь за нас.
Сейчас.

Нашу жизнь война метит.
На войне растут дети.
Падают на землю снаряды –
Не в Москве, не в Киеве – рядом.

Слез о нас не прольют,
Будто это – салют,
Словно где-то вдали
Звезды ярко зажгли,
Только все здесь не так,
Это – пламя атак,
Страшных дней круговерь,
Это – горе и смерть…
Правит нами война.
Где же наша страна?
Это – остров Донбасс.
Помолитесь за нас.
Сейчас.

 

Ева Меркурьева